在冬夜读一首关于春的诗歌
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节奏是缓慢的
就像点燃的火炉,我坐在火焰的温度
之中。春天正缓缓燃烧
诗歌,一字一句地化为灰烬
褐色而细腻的部分
让一棵树渐渐变绿
这些,被我从一首关于春天的诗里
典当出来
诗人的笔,沾满绿色的树汁
在纸上写下春天的模样
我最好来自南方,懈逅过一场
不大不小的雪
苍白的积雪下面
埋着春天的尸骨,他的老伴
在我捧着的诗篇里
低声哭泣。说起春天
他无法判断,能否接近温暖的部分
对于春天的到来
我也不能太过肯定
这并不缘于诗人的浪漫主义
就像在冬夜用诗歌赞美春天
我写字的双手依然冻得通红
节奏是缓慢的
就像点燃的火炉,我坐在火焰的温度
之中。春天正缓缓燃烧
诗歌,一字一句地化为灰烬
褐色而细腻的部分
让一棵树渐渐变绿
这些,被我从一首关于春天的诗里
典当出来
诗人的笔,沾满绿色的树汁
在纸上写下春天的模样
我最好来自南方,懈逅过一场
不大不小的雪
苍白的积雪下面
埋着春天的尸骨,他的老伴
在我捧着的诗篇里
低声哭泣。说起春天
他无法判断,能否接近温暖的部分
对于春天的到来
我也不能太过肯定
这并不缘于诗人的浪漫主义
就像在冬夜用诗歌赞美春天
我写字的双手依然冻得通红